Зеркало изо льда. Стихи - Вероника Батхан

«Война за вонью, бред за братом…»

Война за вонью, бред за братом,За кровом кровь, вода за льдом,Так между небом и набатомКочует шут из дома в дом.Вокруг враги, венки, вериги,Дороги редкие горьки,Громки приветственные крики,Робки рябины у реки…Ступай себе, как пес за паствой,Не вышел шилом – бей челом.Взамен занюханного «Здравствуй»Шестиугольное «Шалом».Груба к рабам Гиперборея —Швыряет прочь, не раздавив,Не разобрав – жида? еврея?В обитель лета, Тель-Авив.Уроду родина не рада.Шипит паук в тени тенет:– Зря родом был из Ленинграда —Его теперь на карте нет!Знай свой шесток в шестой палате.Не путай спьяну быль с бельем.Сполна паленой плотью платитДурак в отечестве своем.Читай следы, следи за верой —Хвостом единым жив кобель…Горит звезда и город серыйНе спит, качая колыбель.

«Вот человек. Вот слово человека…»

Вот человек. Вот слово человека.Вот дом. Вот сын. Вот дерево. Вот сад.Вот бог. Вот храм. Вот сломанная ветка.Вот холм и крест и жизненный фасадНа мраморной плите… Потом щебенка,Земля и лен, и прялка, и рука,Что тянет нить для нового ребенка,Под мерный шелест ткацкого станка.Идут дожди, часы, года, солдаты.Встают рассветы, стены, города.Вода смывает памятные даты.История, не ведая стыда,Меняет платья в каждом поколенье…Дороги книги – пепел или тлен.Как памятник не встанет на колени,Так раб не поднимается с колен.И хочется порою обернуться,Как Лотовой жене, взглянуть назад —Следы в песке за каждым остаются —Вот дом. Вот сын. Вот дерево. Вот сад.

«Если б вырезала флейту из речного тростника…»

Если б вырезала флейту из речного тростника,Я б сыграла белым птицам над холмами в вышине,И сама бы улетела в тишину и синеву,Над закатными холмами, не задев тебя крылом,Если б вырезала флейту из речного тростника.Если б я умела пламя без огня зажечь однаИз горстей сосновой хвои, из пучка еловых лап,Искры взглядом провожая, всю бы ночь в лесу ждала —Может дым тебя согреет на пути в далекий край,Если б я умела пламя без огня зажечь одна.Если б я варить умела горький вересковый мед,В полнолуние у камня с перекрестка трех дорог,Я б гостей на пир созвала, всех людей и всех зверей —Вдруг тебя на чашу меда ненароком приманю,Если б я варить умела горький вересковый мед.Звездным Трактом вдоль по небу не оставишь и следа,Песня тянется за дымом, дым за ветром, день за днем.Зря рябиновые прутья разбросала по золе —Я судьбу и так узнаю, стоит ей взглянуть в глаза.Звездным Трактом вдоль по небу, не оставишь и следа.

«Спит облезлый барбос в одеяле бурьяна…»

Морозятнику

Спит облезлый барбос в одеяле бурьяна.Слева скалится дом этикеткой «Джаз-клуб».У портвейна вкус осени – терпкий и пряный,А любовь – лишь шершавость обветренных губ.Ты качаешь луну в колыбели квартала,Я смотрю на асфальт цвета мокрых волос.Осовелый трамвай потянулся устало,Уползая во тьму, брызнул искрой с колес.И, даруя покой от дневных фанаберий,Ночь на улицы льет фиолетовый йод.Мы остались одни, город запер все двери,Остановим часы – пусть никто не войдет.Да минует нас смерть, бог, война, все иное —Нам на клавишах крыш дождь играет романс!Но смотри – по Неве на кленовом каноэЛето в звоне листвы уплывает от нас…

«Вокзал…»

«Моя голова – перекресток железных дорог…»

А. Башлачев

Вокзал…ЗалОжидания.Здания,Полные стука колес,Встреч, слез…Прощания —На век,на миг.Снег…КрикПоезда, отъезжающего в никуда.Тени,Ступени,Спящая женщина —Как стена.Сумка под головой,Пошлая вонь.Ей некого ждать,Ей незачем жить,Осталось спатьИ питьВ зале ожидания.Внимание:Отправляется поезд до двери рая!ВтораяПлатформа.Провожающих просят покинуть вагон,Выйти вон —Не проформа,За билет в рай тоже надо платить!– Пустить?За так?Ну, ты дурак! —Крестом лягут рельсы,28 по Цельсию.Настраиваю флейтуПо Фаренгейту.Шум придорожный,Тревожный,ВозможныйВ одной отдельно взятой стране,Где мнеКак всегда не находится места!Кислое тестоМесит невеста —Пироги дороги для пира.ДорогиМираСцепились в гордиев узел зол…Каменный пол,Ноги, ноги, ноги, ноги —Люди спешат в ад —Ушел поезд в рай.Проводник был не прав —Билет туда не купишь,ЛишьЗаплатив!Бурав голосовПросверливает землю насквозь.ЗасовНа двери, ведущей в рай.Пора!И дороги врозь.Города – как колода Таро,Карты в руки – кудаОтправляется поезд…

«Твой город, до асфальта светский…»

«Я изменяю среду обитания»

С. Глущенко

Твой город, до асфальта светский,Укутан снежной паранджой…Стучишься в дом… Казенный? Детский?И слышишь голос. Но чужой…Сгорают старые тетрадиИ корабли идут до дна.Столбом на мертвой автострадеСтоит Господь… Ничья вина.Мир изменился. НезнакомоБлестя, прищурилось окно.Как монумент металлолома,Воздвигся кран… Ища руно,Находишь стертые монеты —Ведь аргонавту грош цена.А город рвет твои сонетыИ изменяет имена!Не ждет гостей, не дарит плена,Балы сменяя на бои,Стирает все… И неизменныЛишь тополя да воробьи.И колокол последнего трамвая…

Пьяная колыбельная

Августу

Я на ниточке вишу…Бог простит, судья карает,На окошке бледный шутЛунным яблоком играет.За окошком фонари —Началась игра в гляделки.Кошки в шубах до зариНачинают посиделки.Дом надулся – он сердит,Магазин под газом весел,На карнизе черт сидит —В переулок ноги свесил.Тополь машет кулакомВслед нахальному КАМАЗу,Черт швырнул в меня снежком,Но конечно же промазал!В подворотне вонь столбом,На вокзале дым и давка,На вокзальном лбу горбом:«Прямо в ад – экспресс-доставка!»Хочешь плакать – пей вино,Может чокнешься, трезвея,Крутят шарик в казино —Кто вернется без трофея?Фея, фея, разливай —Будешь третьей да не лишней!Спит заезженный трамвай,Спит замученный Всевышний,Спит усталый постовой,Спит вахтер в обнимку с пушкой,Постовой кричит совой —Мнит во сне себя кукушкой!Сколько лет прокуковалВ перекрестье трасс планеты,Кто в ночи к тебе воззвал —Тот познает сна сонеты…Штрих свинца меж трех огней,Профиль строгий, взор мятежный…С каждым часом все страннейЗавывает ветер снежный.Сон в разгаре! Полночь бьет.Тяжелы ее удары.Постовой уж не поет,В отдаленье тухнут фары.Черт с карниза рухнул вниз,Разогнав кошачью стаю…Бедный рыцарь, обернись —Улетая – улетаю!Таю, таю как туман.Баю-баю, спи мой светик!Ослик был сегодня пьян,А туман разгонит ветер.Все обман, святая ложь,Опасенье во спасенье,Я усну и ты уснешь…Завтра будет воскресенье.

Каннельярви

«Кто там скачет в холмах…»

И. Бродский

Холмы —Уроды плоского.Как сказано у Бродского…Немы.Изгибы плотского,Извилины юродскогоСознания,СозданияЗимы…Не мыустроили пир во время чумы,Не мыпостроили мир в границах тюрьмы,Не мывзрастили кумира у Колымы,Ворвались в эфир на окраине тьмы —не мы!Рабы немы.Мы – не рабы!Мы заколочены в гробыДо зова ангельской трубы.Подайте нам на топоры,Будьте добры!– Как грубыРуки дарующего,Как глупы…Дарить добро —Играть в Пьеро,Творить – старо.Горит порой мое перо,Но от греха в ведро с водойСвятой, пустой…А, впрочем, вздор —Подайте лучше на топор!Кто сможет выстрелить в упор,Закончив бесполезный спор,Срубить опоры и жлобыПопрут на кладбище гробы…Вы зря стараетесь, не надо —Нас похоронят за оградойИ будут рады.Вселенской РадойВелят производить парады,Раздать наградыВсем, подававшим на топор.Так, что – будьте добры,Не тушите костры,Не храните дары,До последней сурыПеречтите Коран,Переждите буранИ подайте на топоры!Ведь трупы в гробах – это не мы.Рабы немы.Мы – не рабы!Мы ушли в холмы…

Вуаля!